Interlúdio - Veinte y ocho años

Queria dizer que completar 28 anos nao significa nada, mas desculpa aí, significa. Para mim, significa muito. Nao pela cifra em si (28 nao é diferente de 18, que nao é diferente de 31 e assim vai=, mas pelo fato de estar passando, pela primeira vez em 28 anos, o aniversário sozinho. OK, admito: uma vez, na tenra infancia, com meu já falecido irmao Ricardo no hospital com hepatite, passei sozinho também, mas era criança e isso nao conta muito. Ou nao? Ah, foda-se.

O que conta é que a ¨pessoa importante¨, conforme descrita no texto abaixo, a pessoa importante que está mais próxima, está a uuns 1300 km de distância. Estou no princípio da Cordilheira dos Andes, com dois caras muito massa que saíram de seus compromissos (sono atrasado, vôo muito cedo) para me dar parabéns regado a cerveja Salta, "una basura", como diria meu camarada chaqueano Miguel. Depois, o mesmo Miguel me daria um "porrón" (garrafa litro) de Heineken como presente de aniversário, em frente a Praça 9 de Julho de Salta.

A noite em Salta é muito iluminada e inspiradora, e eu estava formulando um texto genial - ou pensava que o estava fazendo - enquanto caminhava por elas sozinho nessa madrugada de 20 de dezembro. Ruas limpas e bem iluminadas, cuja maioria dos bares estao fechados, e as calçadas cheios de prestativos mas nem sempre gentis homens da lei. Mas esse texto se foi enquanto eu conversava com o Raul, um garoto interessadíssimo nas garotas de Minas Gerais (un pibe muy sagaz, a decir) e tomava umas Heinekens mais. Claro que eu estava bêbado, assim como é claro que a bebedeira quase passou por completo, graças à caminhada no clima árido (mas agradável) e ao delicioso mate cozido preparado pela tiazinha do albergue, e a tal "genilaidade" me escapou e o texto dança em algum lugar da minha memória.

Sei que comemorei meu aniversário entre desconhecidos, sem a melancolia do ano passado e a emotividade do retrasado. Mas o abraço pra lá de sincero do Raul antes de eu ir embora deixando a Heineken vazia fez a coisa toda ter sentido.

Faz vinte e oito anos que eu nasci. Pode ser algo de alguma insignificância, talvez de toda a insignificância do mundo. Mas para mim nao está sendo. Sao vinte e oito anos carregando essa carcaça, agora cheia do pó dos Andes e resíduos de folha de coca. Eses venenos naturais vao passar, a memória nao. E eu tenho memórias muito divertidas, intensas e equivocadas desses 28 anos. Memórias que variam do vazio ao preenchido pelo poder da ilusao momentanea. Memórias que eu deixo de lado agora para desfrutar o momento.

O momento. Nao os vinte e oito anos, mas esses vinte e oito segundos onde esses vinte e oito anos começam a fazer sentido.